Un livre c’est comme goûter l’âme de son auteur
Les mots sont ses secrets, chaque phrase est un sourire.
Du bout de ses lèvres naissent les souvenirs.
Verre de rosé à mes lèvres, oh illusion, quelle illusion
Des paradis artificiels peuvent naître les plus belles contributions
On peut être bizarre sans être fou, la preuve je ne suis pas bizarre.
Le barbouilleur, de sa plume espiègle, rédigeait son prochain article
En marmonnant crapuleusement, tel un tenancier du coeur
Mais finalement libre, son amour tourné vers les étoiles.
